Le sang qui coule de mon nez n’est pas édulcoré.
Plic ploc ploc.
Le sang de mon nez s’écoule.
Rouge, rouge, rouge.
Tu coules de partout.
Tuant, la table.
Tuant, le temps.
Tuant, la chaise.
Tuant, le sol.
Oh le sol.
Oui le sol.
Plic, ploc, ploc.
Les tâches s’éclatent.
Se dispersent.
Tournent.
Tournent.
Nouvelle rafale.
Torrent écarlate.
Suinte.
Déchirure
Oh...
Tournoie.
Et puis.
Tout s’écroule.
Chute.
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