La page de mon agenda au 1er aout n'indique pas de rendez-vous.
1er août.
Les hiboux sont dans l’atmosphère aphididé. Mon rendez-vous est annulé.
Les poux abattus par les ciseaux rouillés du coiffeur. Mon rendez-vous est reporté.
Les choux digérés saupoudrés d’arsenic, c’est chic. Mon rendez-vous est malmené.
Les genoux sont amputés par les haches du tonnerre. Mon rendez-vous est déporté.
Les bijoux à la vitrine sont totalement éclatants de vérités pures. Mon rendez-vous est décalé.
Les cailloux explosés contre les murs prune dévalent la pente. Mon rendez-vous est supprimé.
Les joujoux ne sont pas encore arrivés. Mon rendez-vous n’est toujours pas fixé.
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