C'est contrôle, c'est ça.

Hippolyte ta plante verte est morte comme ton sac poubelle prend l’étal  au large.

Ce matin où le monde s’est arrêté complètement maniaco-dépressif en terme bas.

La musique quantique t’effraie quand la dernière note touche le laser intérieur part.

Aucune chance de percer le mur droit dans ces conditions thérapeutiques.

Il est temps d’aller au marcher et d’aller retrouver la horde de contrôl freak du matin.

P

L

A

N

I

F

I

E

R

Ton voisin est là, en contrebas, il ressemble étrangement à ton porte manteau.
Son imperfection joue avec le complexe alpha qui découle les jours impairs.
Les yeux révulsés sous l’air conditionné en panne pour cause d’absentéisme.
Il finira par contrôler le nombre de tickets en donna des ordres pairs.

Etablissement de son horaire planning non adaptable en plein mois d’aout.

C

O

N

T

R

O

L

E

R

La machine de pointes est en panne.

Il n’y a plus à tirer.

Je peux facilement me désaxer et

M’échapper pendant que toi.