Il n'y a jamais assez d'un peu trop là-bas. Mais trop n'est jamais assez pour peu là-bas. Et jamais n'est trop peu pour assez là-bas. A la suspension des finales. Sur la route du cheval dada.
Des vagues, des brumes et des roseaux dans les champs roses et oranges. Le moulin tourne de ses hélices dans un monde à part à quelques secondes sacadées. Se noyer dans le courant électrique des vieux tubes verticaux sour une soupape de sécurité. Tendre...
19:00. Les morceaux de touches du piano volent dans le ciel noir chaleureux. Les échelles se tiennent droitent afin d'étirer leurs marches crampons. En bas les réverbères mélancoliques se couchent sur le trottoir gris et terne. 19:11 Des centaines de...
