Il n'y a jamais assez d'un peu trop là-bas. Mais trop n'est jamais assez pour peu là-bas. Et jamais n'est trop peu pour assez là-bas. A la suspension des finales. Sur la route du cheval dada.
Des choses funestes au bas de l'escalier sur lequel s'écoule un plic ploc malveillant ostentatoire. Des formes écartelées qui tournent et dansent sur la rumba des éléphants apeurés des cornes. Chaises volantes au dessus d'un nid de couscous mais sans...
Des mots mal corrigés en vrac déposés dans le but premier d'établir un genre de rien. Correction dissonante sur un blog gelé tout droit sorti du frigo avec des épinards dedans. Tentative suicidaire de se croire au dessus d'un patois décharné sous couche...
Il y a dans ma cervelle, une musique sardonique qui bat mon palpitant cœur en fracas. Sous des électrons soldés d'une pâleur enivrante de sons et de là, ils écument mes neurones. Impossibilité de supporter plus loin les boums boums chicanes et fluches...
Aujourd'hui c'est la chandeleur. Les putes russes chantonnent en chœur. Les bulgares fument le cigare. Aujourd'hui c'est la chandechoeur. Les polonais souffrent en décodeur. Et les roumains crèvent leurs coeurs. Hier c'était la chandecrevechoeur. La population...
Dernier jour du mois avec réduction sur l'assassinat des figurants pantagruéliques des mascarades déguisées en neurones insécables des écrans. Offre valable jusqu'au 30 septembre 23:59. Offre soumise sous conditions.
Des centaines de chaises bancales qui tournent sur elles-mêmes dans le ciel orageux. La tristesse fait envoler plus haut la horde de rubans avec vif sang et clous encéphales. Les gens se jettent du haut de la falaise, c'est beau, il y a une flaque noirâtre...
J'ai un petit cheval de bois dans la tête qui trotte clope et cataclople cyclope. Il tourne dans ma tête comme un phoque qui s'étend des nageoires palmées bicéphales. Oh oui ! Oh oui ! Petit cheval de bois. Hahahi ! Hahaha ! Petit cheval de bois. Ouvre...
Un gramophone dubitatif qui joue sans cesse. J'ai vu du haut de ma falaise. Quelque chose qui tanguait au vent. Cette lumière clairvoyante du soir. Me donnait l'air hagard. J'ai vu l'auberge de la main noire. Matin, midi et soir. J'ai vu l'auberge de...
Les feuilles tourbionnent dans les préludes orangés des bogues de châtaignes qui tombent mélancoliquement sur les bords de la Seine. Mon écharpe colorée orangée retournée flotte tristement sur ma veste marron, le soliste brule mes épaules et finira par...
Oui et non sont sans solution. Ni froid ni loi dans l'effroi. Tu veux et tu ne veux pas. Plus d'une fois. Iconoclaste saveur et dur labeur. Sur des prémices colorés. Des tes cheveux frisés. Sous l'opale de mes yeux. Et saveur de ton creux. Amen.
