Trois petites souris dans une haute tour.
Le bouquin rouillé tombe de la planche bouffée par les lombrics adipeux.
C'est l'heure de lire une histoire.
Aux enfants amputés de leurs mains.
Quand ceux-ci applaudissent.
De leurs bras crabes.
Des hurlements d'enfants stridents.
Crevent quelques tympans.
Des vieux grincheux borgnes.
Trois petites souris.
Trois petites souris.
Hantent les couloirs.
De la haute tour solitaire.
Quand vient la nuit.
Elles songent.
Elles pleurent.
Elles crient.
Les ailes du moulin.
Sont à l'abandon.
Crispe la premiere.
Gronde la seconde.
Tremble la troisième.
Quand vient le jour.
Elles figurent.
Elles murmurent.
Elles fissurent.
Les sacs du moulin.
Sont éventrés.
Hurle la première.
Tombe la seconde.
Tue la troisième.
Les petites souris.
Souffrent de la solitude.
Sombrent dans l'enfermement.
Se fissurent dans l'égarement.
Quand viendra le temps soleil.
La premiere s'en ira là-bas.
La seconde s'en ira ma foi.
La troisième s'en ira au dela..
Et la haute tour à jamais.
S'effondrera.
Comptine de l'infinu supplice.
Aux éditiions des livres interdits.
Trois souris.
S.C
7 euros.