Le buis sur ma main.

Tu m’auras planté là.
Du buis sur la main.
Partir au loin, tu ferras.
Quand moi.
Patiemment, je croiserai.
Dans ce pot en terre d’argile.
Décuplé de mes frères.
En pépinière.

La cruauté hivernale de l’hiver.
Me brulera les feuilles.
L’exubérance estivale de l’été.
Me donnera soif aux racines.
La gentillesse printanière du printemps.
Me durcira le tronc.
Le mystère automnal de l’automne.
Me dévoilera de nouvelles feuilles.

Pour te plaire.
Je m’entourerai de fils métalliques.
Afin de prendre pour toi la plus belle forme.
Lapin, poule, coq, ce que tu désires.
Mon nom latin n’est pas des plus beaux.
Car du fond, j’ai la forme.
Je m’appelle Buxus
Arbuste sociable et volontaire.

Quand viendra le temps.
De partir sur la terrasse.
A l’ombre, tu me placeras.
Me protégeant du mordant soleil.
Pour que je puisse pour toi.
Resplendir de mes pousses.
Laissant partir vers toi.
Le bonheur d’être un buis.